Une marche d'ivrogne

Mon ignorance des sciences est béante. J'en recueille des lueurs au détour d'une paresse.
Aujourd'hui, la lumière de ce jour-ci, date de Mathusalem, davantage pour être précis. Elle s'extrait du soleil en un million d'années. Cette fuite empêchée suit une trajectoire en fil de fer, l'oblique aléatoire d'une boule de billard. L'infernale besogne évoque "une marche d'ivrogne". Avant de trouver la sortie, d'atteindre la périphérie.
Ce travail d'expulsion - cette sorte de gésine photonique - dure bien au-delà du temps de l'humanité, parcourt une fraction de l'histoire du monde. Autrement dit, la lumière de mon petit jeudi a vu du pays, visité une multiplicité de contrées solaires.
Elle finit sa course au sprint. Dans le vide jusqu'à terre, il lui suffit de moins de cinq cent secondes. La lumière est vieille de ses lointains zigzags. Chaque jour renouvelle sa première jeunesse.

Un goût d'eau de vaisselle

Une douce indignation satisfaisait sa complexion. Le sentiment d'humanité lui appartenait de naissance comme un grain de beauté sur la conscience.
Il était vêtu de trop de vertu. Il ne tendait la main qu'au droit chemin. Il était possédé par le bien. Il était juste, se plaisait à faire un geste. Il professait une saine révolte, s'appropriait la bienséance d'une
résistance. C'était l'anti-salaud, bien au chaud dans un admirable ego. On le portraiture en saint laïc, beau comme l'antique.
Il se drapait dans les bons sentiments, en recueillait les applaudissements. Il y a de l'abject dans le chic type. Il y a un goût d'eau de vaisselle dans Hessel. Le vieil indigné s'est drogué de grenadine. "Santo subito". On le fourgue au Panthéon. Le gars bien redore notre blason républicain. Vive la France !

Le clan Chirac

La télévision publique enseigne la politique. Après-dîner, elle fouille dans les archives de famille. Je regarde "Le clan Chirac".
J'observe les traces du temps sur les visages.  S'agite un panier de crabes. On comprend la leçon sur une première impression.
Les feuillets de Giscard ont glissé de ses doigts. Chirac s'est empressé en domestique à les rassembler. C'est une docilité qui mène à l'exercice d'autorité. La courbure d'échine précède la libération des chaînes. Obéir pour mieux trahir.
Le baiser de Judas scande un septennat. Il se nourrit des discordances de puissance. L'humiliation d'apprentissage aiguise le ressentiment.
Les années de larbinat sont destinées à l'entretien des coutelas. La courtisanerie veille à l'éclat de l'armurerie.

Dom et ses dames

Sa mie MI ne travaille pas au FMI. Marcela marchande ses ébats. C'est une dame de Dom. Pas du réseau de Dodo mais du ghetto intello. Chroniqueuse à Libération. Niqueuse sans modération.
La bouille de Dom figure à la une de magazine. Dom est à moitié cochon, moyennement un homme. A l'occasion, petit chien d'Anne, caissière au quotidien. Dom ronge son Obs.
La mie l'écrit dans son récit. Dom incube Iacub. Dom est muré dans ses penchants. "Je n'ai jamais cru que la liberté de l'homme consistât à faire ce qu'il veut, mais bien à ne jamais faire ce qu'il ne veut pas" (Les rêveries d'un promeneur solitaire, Jean-Jacques Rousseau, La Pléiade, page 1059). Dom ne veut pas voir sa pomme, publicité d'hebdomadaire. Fini le fantasme un peu bêta de président, première dame, perron d'Elysée.

François le Champi

Il discute le coup, cravate de traviole. Savoure les gâteries du terroir. Fend la foule et lève le coude. Il est engoncé dans son costume de président du dimanche. Le démange de manger. Cède à la bolée de cidre.
François le Champi sourit aux enfants mal peignés qui l'apparentent à un produit dérivé de dessin animé. Il s'inquiète des bêtes dans l'assiette. Hollande promène sa petite bande de petits ministres. Il colle à Le Foll pour s'orienter dans la foule. Il s'attaque au souk des ploucs. C'est le salon du saucisson et des moissons. La paysannerie fait tapisserie au bal des nantis. L'électorat défend son bout de gras.  Hollande ne trouve la sortie qu'à la tombée de la nuit. Il s'est égaré dans les travées. Onze heures à labourer une mauvaise terre qui vote de travers.

L'éthique des fières boutiques

Rigueur est un mot disciplinaire qui n'a pas l'heur de plaire. Aucun prince, soucieux de mieux tromper ses gouvernés, n'en veut prononcer la double syllabe.
La chefferie caresse la gueuserie dans le sens de la veulerie. Son embarras des choses lui interdit la justesse d'un bien dire. L'introuvable rigueur du discours menteur, à bout de balai de soubrette, se cache sous la carpette. C'est une disgracieuse poussière, une saleté saisonnière, une mauvaise manière de l'hiver.
Le déni du mot n'escamote pas pour autant ses lettres de noblesse. La rigueur est une vertu d'artisanat, l'éthique des fières boutiques, la juste humilité du métier.
L'époque approxime. Aime la maxime moins que l'état d'âme. Se passe des règles de tact des sciences exactes. Revendique une expression en des lamentations sans concision. Il est loin le temps où Lévi-Strauss s'émerveillait des virtuosités de style de Rousseau: "Il dit en cinq mots ce qui m'en demanderait quinze" ("De près et de loin", Editions Odile Jacob, page 231).

Terroir et Trésor

Le territoire coûte les yeux de la dette. On racle les fonds de terroir. Les racines sont sources de gabegie. Les fonctionnaires du terroir ruinent le budget du Trésor.
Il faut se débarrasser de la terre qui colle aux semelles, du réel qui pèse sur la légèreté du virtuel. La terre nous embourbe dans ses ornières. Le territoire est une vieillerie de l'histoire.

Le type d'Antibes

C'est un corps, un échalas, une sorte d'escogriffe, bref un peintre qui dit qu'il le sera. Un serment d'ivrogne est une promesse de coeur qui cogne.
C'est un mendiant qui songe à l'ancien temps. Il jette de la couleur sur ses peurs d'enfant. Il sait qu'il vagabonde entre deux mondes. Il est Russe, n'échappe à aucune ruse. Il dégingande la peinture avec son format de propagande.
Il aime le vin qui pétille et la lumière de Sicile. Staël attente à la pudeur des couleurs. La mort d'origine l'agrippe à l'abîme de la vie. Sa dernière toile est rouge Petersbourg. Son fiasco fait écho au chant du coquelicot. Il plante un drapeau révolutionnaire dans la chair du "Concert". Il fait du piano son taureau comme de l'exil sa banderille.
Staël, c'est le type d'Antibes qui pousse la musique à plein tube. Sa cuiller racle l'émail de l'assiette. Il finit sa soupe. La fulgurance est une marque de fabrique, une nécessité tellurique, comme un deuil de naissance. Il s'est levé à l'heure du soleil couché. Les broussailles d'atelier sont des figures travaillées. Il enjambe la peinture. Il ne sera pas ce peintre-là. Il tire un trait. Il regarde le ciel. Il se défenestre.

Horreur/Terreur

Le pays s'appauvrit. La gueuserie résulte de suspectes rêveries. Les gens chiches sont la proie d'un Etat riche. Sous dépendance de la dépense.
La gauche qui gâche est prompte à la gâchette. Elle guerroie au Mali. Applaudie par les yankees. Au champ de "l'horreur économique", elle substitue le théâtre de la terreur islamique.
Désormais, nous sommes les otages de l'une et de l'autre. La guerre n'est pas plus dans nos cordes qu'un dérisoire objectif de croissance.

Un remède de cheval

Spanghero jouait à Narbonne. Walter, légendaire deuxième ligne, ceignait sa frondeuse trogne du même bandeau qu'Imanol. Le numéro quatre mouilla le maillot du Quinze de France avec une vaillance d'homme rude à la souffrance.
Vendre de la viande. Vendre du cheval pour du boeuf. Spanghero a trouvé le remède de cheval qui guérit de la croissance zéro. Je ne parle plus de Walter mais du manager. Du cheval pour du boeuf. On n'y voit que du feu. Spanghero escroque les gogos.
La société fait des bénéfices à satiété. A Castelnaudary, on se rit de la crise. Spanghero, hors la loi, génère de l'emploi. Avec de nouveaux débouchés, on cesse de débaucher. La croissance se nourrit de délinquance. Elle se cherche avec les dents. Avec un couteau de boucher. Inutile de monter sur ses grands chevaux. Ni vu, ni connu, on évacue la vertu. Spanghero, en réduisant la dépense, a trouvé le secret de la croissance.

Un barbouillon

Je dérive dans Rousseau, nonchalamment, parmi les mots d'une gracieuse "confession". En ce siècle oublié, on est aventurier, épistolier, éveilleur de sensibilités. Rousseau musarde, s'amuse de musique. Le nègre de Rameau compose des opéras, à l'ombre des mots, quand ça lui chante. "Je n'étais qu'un barbouillon".
Rousseau fait ses délices du plus humble caprice. Il écrit ses tourments sans négliger d'être charmant. "La prévoyance a toujours gâté chez moi la jouissance. J'ai vu l'avenir à pure perte: je n'ai jamais pu l'éviter" (Les Confessions, La Pléiade, page 106).
C'est un lettré, d'instinct buissonnier. Vie de bohème qui le mène au lac de Bienne. Sa grande causerie s'achève à l'île Saint Pierre, au voisinage de Neufchâtel. Le Rom un peu menteur de la rime intérieure pose son baluchon de barbouillon.
"L'âge des projets romanesques était passé et la fumée de la gloriole m'ayant plus étourdi que flatté, il ne me restait pour dernière espérance que celle de vivre sans gêne dans un loisir éternel" (Les Confessions, La Pléiade, page 640).

Le coup du père Josef

Benoît, au faux air de Radzinger, a déréglé l'horlogerie de Saint Pierre. L'évêque de Rome, vieillard cacochyme, lève le camp du Vatican. Il quitte la fête. Il a toute sa tête, toujours bien faite. L'homme de l'universel se résume à son missel.
Le coup du père Josef est une détonation dans le ciel des nations. Le prélat veut le cloître plus que la gloire. Nul n'est moins roi que l'humble Bavarois. Il veut mourir à Colombey, à l'ombre d'une destinée.
Il se dépouille des parures de pouvoir.
"Je cesse d'exercer mes fonctions de président de la République. Cette décision prend effet aujourd'hui à midi". C'est la traduction gaullienne du latin papal. La mort volontaire - pardon, la démission de Benoît - rappelle la désarmante  économie de moyens du communiqué gaullien.
Dans sa retraite, ou plutôt sa cachette, Josef comme Charles, jettera des mots sur une page éphémère, griffonnera des prières, loin des regards planétaires.

La pampa de papa

Nous sommes plantés là comme une escouade d'épicéas. Nous sommes les derniers arbres faits de l'écorce d'un prince. Nos jours sur terre se résument à un cimetière. Papa n'est plus visible que dans la gloire de nos mémoires, l'éclair éphémère d'un souvenir.
Il mesure notre misère. Il regarde les rescapés comme on s'arrête entre deux gorgées. On se heurte au granit de pierre tombale, à gauche, à l'entrée de sa chapelle. Derrière le muret qui borne une longue tristesse, s'étend la plaine, la pampa de sa jeunesse.
Papa manque au bataillon. Il nous laisse un désert à peupler d'on ne sait combien d'hivers. Notre petite troupe meurtrie lui dit merci. Il nous manque comme la dernière heure d'un bonheur. Nous prions l'homme bon, chef de notre bataillon.