à la diable

Bardolino ou La Palme ? On attend que la justice fasse son travail, la fainéante. Sinon, à droite, on se bouscule au portillon. C’est le tro...

L’errance des sons, les péripéties de sens, définissent un lieu de perdition. La littérature trie dans ses ratures : « C’était des gens qu’o...

Il y avait beaucoup de monde vendredi au Salon du Livre. Trop. Impossible de flâner dans les travées du Grand Palais. Quant à la séance de ...

Trump éructe à longueur de journée dans son jet privé au milieu des cieux. La couleur de sa cravate lui importe. D’un fuseau horaire à l’aut...

Bagayoko a éclipsé Bayrou. Le triomphe de l’un a masqué le fiasco de l’autre. Les gueux de Pau ont décapité leur vieil édile comme les solda...

Les ecchymoses du factice C’est l’histoire du désespoir d’une déesse poire, lâchée dans un loft, pourrie par la nuit, ses spectres, ses doru...

C’est comment qu’on freine ? « Pousse ton genou, j’passe la cinquième ça fait jamais qu’une borne que tu m’aimes Je sais pas si je veux te...