Maillot morose

Tour d'ennui. On tourne en rond. L'histoire manque d'imagination. Le récit radote. On s'empoigne pour un maillot morose. L'audace est en roue libre. Au départ, on jette sur l'asphalte une poignée de volontaires, en éclaireurs du peloton. Ces braves garçons justifient le rituel des pointages.

Ils s'échinent à faire illusion. Ils sont avalés dans les faubourgs, à proximité de la banderole d'arrivée. Le gros des troupes retarde à l'envi le plaisir de la jonction. Le peloton est un gros chat mal réveillé qui se joue des petites souris échappées. La course ne s'anime que dans les derniers hectomètres. Les sprinters montrent le bout de leur nez, idéalement calés dans le sillage d'un gregario. Sauf erreur de logiciel, le classement de l'étape est un secret de Polichinelle: Premier Cavendish.