Kiosque sans feuilles. Kiosque d'hiver déplumé. Kiosque à journaux caduques. Kiosque sans nouvelles d'elle. L'actualité est empêchée.
Mardi manif, sans noir au bout des doigts, dans l'ignorance de la cause du peuple. Je regarde les arbres. J'y vois l'étrangeté d'un monde. Illisible dans son mystère d'écorce. Domestiqué dans sa chair de papier.
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