Ces doigts écarquillés sur la pierre lézardée sont des feuilles de vigne vierge, luisantes d'un pieux désir. La gloire d'été suspend le temps. La nature, d'avant septembre, à l'heure des coloris décatis, crie sa splendeur de bête fauve à luxure consentie. Soir ostentatoire de ses mille plaies dentelées.
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