Les
hommes se tamponnent comme des autos de foire autochtones. Jeu sans profondeur,
ni odeur, ni saveur. Mélasse dans les passes. Il flotte à Saint-Denis. Un despote
ennui règne sur le rugby. La petite moustache de Brunel n’augure aucun panache.
Les pénalités rajoutent leurs mauvais points à la morosité d’un mièvre foot
avec les mains.
On
se défonce en défense. Ci-gît une stratégie d’évitement de la dérouillée. Les entrées
sont verrouillées. On s’emprisonne dans un pensum, un rugby d’assommoir. On
ferme. Dixit Laporte.
Le
Quinze du Trèfle ne morfle pas. Il est tout aussi méthodique, religieusement
sommaire, robotique. L’acédie est un péché contre l’esprit du rugby. Je
revendique moins de hargne, juste un verre de champagne.
L’ailier
du Racing était le seul éméché, rentré tard du dancing. Dupont trouve la voie de
la joie. Teddy n’avait pas tiédi. Thomas toucha la balle. Il crut, courut. Sa
foi vers l’en-but nous sauva de Belzébuth. L’épiphanie
Teddy rompit la mélancolie. Elle enraya la mécanique des tranchées. Avant que
la docte Irlande ne se drape dans un drop de fourmi.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire