Crane Ukraine

Ukraine. Crane Ukraine. Ukraine. Ubi. Où est la reine ? Déchiquetée sur l’échiquier. L’Otan attend. L’oncle Sam envoie des spams. Bruxelles gronde l’élève, sanctionne à la pelle, parle de renvoi dans sa famille, en Asie, vers la Chine. Par définition, le paradis figure parmi les pertes. Il n’y a de guerre que de religion. Pas de guerre sans prière. Pas de violence sans croyance. Vlad tranche dans le vif de Kiev. Assoiffe les bons bougres des bords d’Azov. Poutine exhibe ses joues de trompettiste. Solo de jazz de corps gisants. Poutine imprime en capitaine un charcutage de l’Ukraine. Sa bouille est bleue comme une orange. La ronde figure du tsar est une Terre miniature. Dans les miroirs du Kremlin, Narcisse fait le malin. Poutine s’observe, regarde un squelette, une tête poupine, bouffie, rosie comme un dernier selfie de la planète. L’homme à visage de cortisone est une idole de plâtre. Avec les jaunes et les bleus de Van Gogh, du suicidé de la société d’Artaud le Momo, l’Ukraine bricole les banderoles, agite les panaches à couleur de ciel et de céréales.