Vieux village

On marche sur des pavés disjoints. On chemine dans des ruelles cabossées. On longe des murs à pierres rapiécées. L'ocre des maisons accueille la lumière en plein front. Un chat sommeille sur les dalles. Le temps se mesure dans sa brièveté sonore. L'homme engrange la beauté au pas du montagnard. Il converse avec les citrons, rebrousse chemin, bifurque d'instinct, s'assied sur un banc sculpté. Au loin, la neige luit comme une blessure. Le village est trop vieux pour ne pas baisser les yeux et regarder les cieux.