Serge

Le champagne touche à la brièveté de l'instant. Il se boit avec désespoir comme on s'abandonne à l'oubli. C'est le gai compagnon des dernières volontés. Je me souviens de Serge, petit loup des steppes, d'un oeil clair noyé parmi les étoiles d'un verre de Billecart-Salmon. Il aimait le rosé du Hyatt et le risotto du Conti. Il savait que la volupté est un plaisir canaille qui se prend par la taille. Qu'elle voisine avec les lumières éphémères de la terre dans un ultime panache de vanité.