Le petit Benoît

Il est emmitouflé, suit son idée d’un pas léger. Il a des yeux d’hypnotiseur, une manière sobre de parler fier, de brouiller les idées claires, d’offrir un rêve charmant à nos tourments d’avenir. La dette, il s’en paie la tête.

Quand s’exprime l’autre finaliste, il le toise en douceur, pose deux doigts sur sa figure, considère son masque autiste. Il raille les brevets d’autorité, se moque des postures de duce. Il est lui-même avec ses états d’âme, à l’aise avec sa convoitise. Hamon ne joue ni du talon, ni du menton; il oppose un front, fixe un horizon. 
C’est un engagement sans édulcorant. C’est une gauche sans tache, peut-être sans mains ni lendemain. Le petit Benoît ne pactise pas avec les tièdes. Il parle d’une société d’entraide. Il grimpe les marches, quatre à quatre, tire sur la manche de sa parka, ne se satisfait pas d’être candidat.