Nous avons comparé les mérites des "dérouleurs papier toilettes", touché, soupesé, brandi les majestueux bidules, froncé nos visages au voisinage d'un grand mystère.
L'été meurt dans un long cri bleu. Stridente hémorragie. On laisse mûrir la réflexion comme une gerbe de blés blonds. On quitte le beau Brico, la conscience égarée dans les abîmes du doute. L'art ménager nous donne du fil à retordre. Il est loin le bonheur des trouvailles. Nous avions acquis, sur un coup de tête, sans barguigner, la première toile venue d'un peintre cosaque.
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