Une marche d'ivrogne

Mon ignorance des sciences est béante. J'en recueille des lueurs au détour d'une paresse.
Aujourd'hui, la lumière de ce jour-ci, date de Mathusalem, davantage pour être précis. Elle s'extrait du soleil en un million d'années. Cette fuite empêchée suit une trajectoire en fil de fer, l'oblique aléatoire d'une boule de billard. L'infernale besogne évoque "une marche d'ivrogne". Avant de trouver la sortie, d'atteindre la périphérie.
Ce travail d'expulsion - cette sorte de gésine photonique - dure bien au-delà du temps de l'humanité, parcourt une fraction de l'histoire du monde. Autrement dit, la lumière de mon petit jeudi a vu du pays, visité une multiplicité de contrées solaires.
Elle finit sa course au sprint. Dans le vide jusqu'à terre, il lui suffit de moins de cinq cent secondes. La lumière est vieille de ses lointains zigzags. Chaque jour renouvelle sa première jeunesse.