J'ai quitté Venise sous une pluie lumineuse. J'aime la beauté qui se tait, le joyeux risque du rococo. Mouette sur le toit en attente de petite proie.
Je m'agite dans le périmètre de mes gîtes: Rialto, Monaco, Ala, Luna, Principe. Il fait nuit au bar du Gritti quand il fait beau au Cannaregio.
Les hommes n'ont plus d'ombre mais des masques ou des hâtes d'acrobate. Les ciels de neige dissuadent la ribambelle à shortilèges. Le soir tombe sur la pierre de Carrare.
On s'égare trop tard dans un regard. On se réveille dans des ruelles à l'arôme de sel. On égrène un chapelet d'échoppes à la recherche d'une reine.
Venise est sale des solitudes les plus pâles. L'eau rebondit sur la joue d'un toit gris. L'image d'un père se réverbère dans l'hiver. Morand ne cause pas d'autre chose: "L'aimais-je, ou moi en lui ?".
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