Tant d'informations

Le gros Cruchard, scribe à Croisset, dépêche ses dernières lignes à la Princesse Mathilde. Flaubert s'octroie un instant de respiration, dessine un point d'interrogation.
"A quoi servent tant d'informations ?". Au pardon des exactions. A la réparation des ampoules du plafond. A l'érudition des capitaines d'opinion. Flaubert, en pleine rédaction, se pose la question. L'auteur se meut dans la moiteur d'août 1868. Il ploie sous son bouquin bourgeois. Cette histoire de jeune homme l'assomme.
On change d'année mais pas Dieudonné. Il blasphème sur la piste sans son casque. Il ne risque rien avec son nom de mathématicien. L'apostasie fixe une limite à la fantaisie. Nul n'est sauf du comique anti-juif.
On ne se tord pas les côtes avec l'Holocauste. On ne plaisante pas avec la plaisanterie. La mer fait des vagues. Hollande fait des voeux. Valls les gros yeux, les soldes des heureux. La rumination d'une nation réclame la mastication des informations.