La chamaillerie des clés dans l'étui précède le crissement de métal d'un casier à lettres. L'enveloppe est cerclée de noir. Je sais l'identité de l'expéditrice. Je suis saisi d'un doute, d'un pincement de déception. L'adresse est tracée d'une écriture distincte. Le travail d'usine poignarde la plus intime émotion.
Je lis la face imprimée, impersonnelle comme la menace du ciel. J'observe, derrière, un rectangle manuscrit. Je suis pauvre depuis l'aurore. J'ai mendié, il y a près d'un demi-siècle, les sept phrases embrouillées de l'improbable courrier. J'ai le doigt sur la bouche. J'interroge la poignée de mots jetés à l'aventure d'un frivole bristol de deuil.
Inscription à :
Publier les commentaires (Atom)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire