Victoire provisoire des volontés solaires. L'imaginaire sèche au fil d'une page. Le songe d'imprimerie comble les blancs de lingerie. Il suinte des doigts comme l'encre d'une loi ou le feu d'une joie.
Le soleil bivouaque dans un ciel pastel, chauffe la nuque insomniaque. Victoire provisoire sur les déboires. Il déploie son gros rire, enfle une joue de pamplemousse.
Peur du mauvais quart d'heure. L'homme des pluies est l'ami des sursis. Il nie qu'il est puni, qu'il vit dans un taudis, au pays de gris malappris. Il s'extasie devant la nuit et ses sosies.
Inscription à :
Publier les commentaires (Atom)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire