Le réenchanteur de septième ciel n'était que chanteur de ritournelles. L'homme à discourir vole un coin de succès aux maîtres artisans du courir. Tout l'été, il a feuilleté l'album du souvenir.
Le piètre athlète est empêtré dans sa dette. Il se distribue le satisfecit de champion des déficits. Dividende de chef de bande. Il pérore, décore, commémore, fanfaronne en matamore.
Au Fort, il dévore, fait du tort à son corps. Il a rangé la table de jardin du tête-à-tête exécutif. Le déménagement, c'est maintenant. Il rentre au palais, content de l'été.
Il godille dans les eaux du zéro médaille. Roi n'était pas son meilleur emploi. Fainéant pas son moindre penchant. Avec ses petits bras, il ne se battra pas. Il commentera avec une mine d'évêque la bonne médication de ses échecs.
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