Retraite

La retraite sonne à l'heure de la première arthrite. Elle ne se fait pas en bon ordre. C'est la fin de la récréation du turbin. Les vieux tromblons peinent à compter de tête leurs picaillons. On provisionne pour l'arrière-saison. La stratégie de la fourmi s'achève en cul de sac.

La retraite est une capitulation en rase campagne. On cotise pas gratis de manière éperdue. La retraite est chiche, malingre, famélique. Il faut qu'elle mange. On se saigne aux quatre veines pour des clopinettes. La retraite est une désertion de vieux soldats inutiles, la dernière cavale de grognards, une déprime à la casse. Les fuyards claudiquent à la recherche d'un patelin pourri où la pluie se regarde tomber jusqu'à la nuit.

La retraite est le jour de sortie du senior, rangé des voitures. La retraite tire un trait dans le tas des illusions de printemps. La retraite, c'est un lendemain de cuite.