La mort de
Jean-Christophe Averty est une blague des claviers Azerty. C’était un imagier incendiaire,
un artificier de la beauté convulsive. La télévision de jadis était exécutée
par de vrais artistes. C'était le temps de l'ORTF. La direction appartenait à ses chefs gaullistes, la création était confiée à ses réalisateurs communistes. Pas d'autre choix qu'une seule chaîne d'Etat, certes, mais avec de grands soldats superbes. La télévision de papa était filmée sous la dictée d’hommes de vision. Beckett, Adamov ou Ionesco figuraient au programme de prime time.
J’étais en culottes
courtes. Je me souviens des Raisins Verts,
l’émission de variétés déjantée qui déclarait la guerre à l’ennui des
chaumières. L’art fêlé d’Averty visait le fou rire des familles. Un bébé de
couleur violette était débitée à la moulinette. Averty était un dandy, un
esthète du sacrifice aztèque revisité. Un zézaiement délicieux commentait le délictueux
spectacle. Ce strabisme de la diction exerçait une ravageuse séduction. Averty était un
coloriste du noir et blanc, un aventurier de l’image truquée, le poète inspiré
d’une 3D pas encore née. Sa photographie était nourrie de textes de fantaisie,
des facéties d’Alfred Jarry.
A vrai dire, l’image numérique vient du Collège de Pataphysique. Averty était un pyromane de l’image. Il travaillait les pixels de manière insurrectionnelle. Il illustra Roussel et Cocteau, Gracq et Shakespeare, Apollinaire et Prévert, Picasso et Richaud. Averty a diverti le bourgeois, travesti, perverti le bon goût, sa routine et sa mélancolie. Trop grande gueule pour faire école, il meurt aujourd’hui pour notre malheur. J’avais de la chance d’avoir dix ans dans les années soixante.
A vrai dire, l’image numérique vient du Collège de Pataphysique. Averty était un pyromane de l’image. Il travaillait les pixels de manière insurrectionnelle. Il illustra Roussel et Cocteau, Gracq et Shakespeare, Apollinaire et Prévert, Picasso et Richaud. Averty a diverti le bourgeois, travesti, perverti le bon goût, sa routine et sa mélancolie. Trop grande gueule pour faire école, il meurt aujourd’hui pour notre malheur. J’avais de la chance d’avoir dix ans dans les années soixante.
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