Boomerang

Les jours se désignent à l'attention, en rang d'oignons, naissent coiffés dénués de volonté. Dans la boîte à courrier, j'isole une lettre expédiée joliment dessinée.
C'est une lettre diagonale dont les mots commencent à l'épaule et s'achèvent à la taille. C'est un corps de texte. Il est beau dans son papier d'intact écho.
Je me nourris de sa graphie. Les derniers signes frôlent la balustrade. Je me penche à la fenêtre écrite.
J'ai trouvé l'heure, exprimé ma stupeur. Je pense à Gracq, à la magie du boomerang.