Les poilus du jeu dru

Rugby rugueux. Les gars s'enterrent dans la bagarre. Clôturent les herbes d'un barbelé de corps. Vague de Blacks comme des claques de mer opaque.
Ces poilus du jeu dru sont des gentlemen, voyous de rue. Il y a malaise à céder un pouce de terre glaise. Ces torses d'écorce privilégient la force. Rare est la beauté dans une guerre de tranchées. La mêlée est un charnier vivant de corps pantelants.
On guette la prouesse d'une silhouette svelte, la libre étincelle de tête brûlée. L'époque est au sport de bloc. J'aime la muette humilité de Dusautoir, capitaine de grand soir. Se met en six, déchiquète l'ennemi.
Costauds devant, gaillards derrière, ils se ressemblent comme deux gouttes d'eau. Ils s'interdisent l'anomalie. Ils ont jeté la fantaisie du rugby aux orties. La reddition aux picaillons en a pourri le style, gâté l'esprit d'épopée.