Traces de doigts

J'ai osé pousser la porte des signes, les battants d'un livre dont chaque page a mémoire de la communion d'un père. Je maraude dans les phrases. Je brouille la trace de ses doigts. Je me souviens de ses jambes croisées fermant l'accès à toute mondanité. Il forçait l'innocence à ses derniers retranchements.

J'ai refusé son linge d'été, une chemise, un chandail qui eurent mérité meilleure dignité. Je veux ses reliques, là où l'esprit transite. J'ai résolu de lire l'avenir dans le creux d'un volume aux allures de bréviaire. J'y déchiffre la lettre décachetée dont je suis l'héritier.