Café de Flore

Dans l'arrondi du verre, le vin mauve de Saint-Emilion attend son heure. Les garçons en tablier tournoient dans le sonore Café de Flore. J'aligne des chiffres dans les cases blanches du journal. Je ne tue, ni ne blesse le temps qui passe. Je l'observe avec gourmandise.

Deux oeufs roulent dans l'assiette comme des têtes fraîchement tranchées. Mes fines mouillettes sont de longs doigts d'esthète comme des épées de pain d'une main sculptée. Les cuillerées blanches s'en donnent à coeur joie dans l'ovale trépané. Je creuse jusqu'au jaune.

Ma voisine se jette sur mon beurre. Je bois une gorgée de vin. J'aime ses bonnes joues bien élevées. Mon regard s'embue vers la rue. Les Asiatiques se précipitent à l'intérieur des boutiques. Il pleut. La sensation tourne rond.