Alain A.

Raout à l'Hôtel de Ville. On se jette dans l'euphorie comme dans une vague à minuit. On rebondit comme deux billes, des buffets qui quadrillent. On s'approche d'une terrine comme d'une vitrine. Au milieu, les convives gravitent, s'évitent, se tamponnent comme à la foire de Lisieux.
Alain A. stationne soudain, n'ambitionne rien. L'aimable énarque se fiche d'un plan d'attaque. Sa figure est jaunie par la fièvre de dire.
Nous dînions, un soir d'étoiles, chez Léna et Mimile. Dans son assiette, je déposais l'offrande fluette de mon De Gaulle de contrebande. La femme d'Alain riait. A qui désespère, l'anniversaire est un repère.
On se retrouve au gala des Lauriers. Alain frôle mon coude sans briser le naturel d'une petite causerie commode. Il sort, se sauve d'une douce réserve: "Isabelle est morte".