Le bruit de fond est une rumeur d'horizon. Il empaquète la silhouette improbable du monde. J'identifie le chaos à son grésillement de tuyaux. Les corps surgissent d'une bande sonore.
Je m'acclimate aux criailleries d'automates. Pétarade rectiligne. S'y croisent les rails d'une même ferraille. Mimiques de bastringues machiniques, loi des voix, d'un réel sans voyelles. J'ai la tête concassée de fureurs métissées.
J'aimerais écrire l'histoire du vent, à coups de griffe de scooter. Le récit arbitraire d'un esprit malappris. J'imagine un casting de Pentecôte.
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