Le lis de mer est un adorable roman, d'encre solaire. Dans le mince récit de Mandiargues, les paysannes de Sardaigne s'extasient devant les deux filles de la ville. Elles les nomment des "reines d'Amérique".
Ce réveil du passé crève l'abcès du malaise d'être. Je tiens un titre par la peau des mots.
J'aime m'illusionner d'avenir, rêver d'écrire "La regarder dormir", recueillir le titre égaré de La Prisonnière de Proust.
Reste Olga. L'actrice à risque, frontale, dont Resnais fixa l'impériale étrangeté, que Nabe et moi ne pouvons gommer de l'horizon.
Demain, je fêterai la sainte Olga. J'inviterai les reines d'Amérique. J'ajouterai Albertine. Je tâche d'écrire, de raviver la figure de trois passions, dans une même unité d'émotion.
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