J'achète le journal. Pipi de chat. Une prose assez grise se hâte d'en finir avec le plaisir de lire. Je farfouille au rayon des livres de bricolage. J'interroge les agents de caisse. Rien aux objets trouvés parmi les papiers imprimés.
Le Figaro, La Croix. J'arpente leurs feuilles de grands magasins, à devantures de bouquins. Verres vides au banquet des lettrés. Le journal m'écorche les doigts. J'en sens l'odeur d'encre, à défaut de m'y voir dans sa glace. Staël s'est perdu dans la nature.
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