La grande rixe du désert est née d'un affront terroriste. L'armée d'Alger mate dans le sang les pirates des sables. Le bruit et la fureur strient le silence des dunes. L'horizontalité des corps suspend la parole de mort.
On ne sait rien. On imagine un démentiel tumulte sous des ciels sublimes. Au-delà des mots, il y a les soldats du Mali. Nos hommes rivalisent de bravoure. Ils ont peur de périr.
Car la question du mourir distord les conditions du corps-à-corps. L'islamiste ne craint pas les gouffres. Il est envoûté par un vertige de néant. Allah jacta est. Il brûle sa vie par les deux bouts du fusil. Il se jette à la mort, au plus fort de sa gloire. Il y acquiert l'éternité d'une sainteté.
Peu importe le nombre des combattants. Nos bidasses craignent pour leur tas d'os. Le devoir national motive moins qu'un ciel sacrificiel. La guerre du désert oppose la ferveur à la peur, la religion à la nation. C'est pas gagné.
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