C'est une grande bringue aux yeux de bête fardés. C'est une artiste triste, l'ouvrière perfectionniste d'une faille ouverte, la vibrante guerrière d'une terreur de chair.
Elle suit la loi d'une voix, les tourments du chant, le grandiose émoi d'opéra. La Callas est un ciel, une nécessité brève d'oiseau qui passe. Elle se sauve, s'expatrie dans un cri, crée l'instant sonore qui défie la mort.
J'ai veillé tard pour la voir. Longue, anorexique, sacrifice de la musique. Maria Callas me hisse en sa principauté, possédée par la beauté. C'est un ordre.
lundi 25 janvier 2016
mardi 19 janvier 2016
Nier Tournier
Colette aimait le
mot presbytère. Tournier habitait ce genre de demeure où l’on meurt. Son jardin
de curé laissait à Tournier le soin d’errer, d’être un roi à l’étroit. J’ai le
souvenir d’une littérature de célibataire, un peu scoute et culottes courtes.
J’ai le sentiment d’une prose un peu perverse.
A dire vrai, j’ai la sensation d’un crayonné qui troue le papier. Tournier dessine des majuscules au dos des mots frivoles. C’est un artiste germanophile.
A dire vrai, j’ai la sensation d’un crayonné qui troue le papier. Tournier dessine des majuscules au dos des mots frivoles. C’est un artiste germanophile.
De lui, je tiens
que Deleuze nageait incertain, à contre penchant des vagues, la tête hors de
l’eau, de manière ostentatoire, fuyant l’élément.
J’ai lu Vendredi à cause de beaucoup de bruit. A quoi bon nier Tournier. Il s’est entiché du vieux Flaubert. Il affectionnait Félicité. Pour pareille amitié, il est acquitté.
J’ai lu Vendredi à cause de beaucoup de bruit. A quoi bon nier Tournier. Il s’est entiché du vieux Flaubert. Il affectionnait Félicité. Pour pareille amitié, il est acquitté.
mardi 5 janvier 2016
Fils de Raimu
Galabru n’était pas
un malappris. Mais bien épris de fantaisie. Galabru est le fils aîné, le fils
aimé de Raimu. Galabru n’avait rien d’une brute. Il est l’Amiral, loufoque
pilote de ligne de Soigne ta droite,
grand bonhomme du poème de Godard.
Il traîne une
trogne à gaudriole sur les chemins frivoles des trop faciles besognes. Il fait
du rire une joie rare, d’une disgrâce de faciès une finesse, une justesse, une
délicatesse.
Sa gueule cassée
était boxée de paradoxes. Galabru était cousu dans de l’étoffe d’humanité.
L’homme au timbre d’ogre a fait un tour de piste d’artiste. Galabru laisse la
scène nue. L’art de Galabru ne court pas les rues. Il est temps désormais que le
peuple esclaffé se décoiffe.
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