Vert
bouteille. Elle rutilait dans ses chromes. La Mercedes de l’oncle Hubert
glissait en majesté sur l’asphalte clair. L’industriel jouissait d’une beauté
irréelle. Il avait soixante-trois ans - « l’âge de Sartre » me
confiait-il -, ressemblait à Gary Cooper. Il avait baptisé sa maison de bord de
mer, Villa Alamo, à cause du film de
John Wayne. Dans les restaurants, on lui réclamait des autographes, une brève
signature, à montrer plus tard aux enfants.
Ce
grand vieil homme m’impressionna, m’éblouit toujours, au point de demeurer, gravé
dans la mémoire, un modèle à respecter. Il gara sa limousine à l’Alma. Nous
étions cinq à nous extraire de l’habitacle : tante Jacqueline alias
« la baronne du coton », mes parents embringués dans la fête et moi, aussi de la partie.
L’oncle Hubert aimait à naviguer, à regarder la mer. Ses yeux bleus fendaient
l’obscurité d’une peau burinée, entaillée des plis du travail accompli. Il
jouissait d’une criante légitimité plastique. Une sensuelle nature l’avait doté
d’une beauté absolue, d’une figure de seigneur, d’une preste silhouette
d’esthète, d’un rayonnement solaire de gentleman farmer. Mais il y avait de la
bonté passive, de l’attention précise dans sa manière d’aller, de jeter ses
mots à la volée, d’échanger un regard, une émotion dans la conversation. Nous
avions longé le fleuve jusqu’au Petit Palais où la foule ondoyait par le vent
et l’émotion du moment.
La
veille, nous n’avions pas manqué le raout des fidèles. Sur le canapé où se
serraient de jeunes hommes choyés des fées, j’entendais des phrases
obligatoires, plombées de certitude, qui contrariaient mes désirs.
« De
Gaulle est un dangereux homme. Il a gouverné avec les communistes. Il n’aime
pas le capitalisme. L’argent lui fait horreur. C’est un homme de gauche. »
J’abhorrais d’instinct ces suppôts
d’un libéralisme hautain. J’étais sonné par ce discours de haine à l’endroit du
chef que j’aimais. Charles de Gaulle était un maître d’école, un professeur
d’histoire. Il m’enseignait la langue de Flaubert. J’aimais le comédien qui
monologuait en alexandrins, causait du pays comme d’un sujet racinien.
A la
Concorde, nous nous sommes mêlés aux cortèges, banderoles et mots d’ordre
braillards. A la campagne, d’où nous venions, on appelait ça « la
cohue ». On n’en menait pas large. On a monté les Champs-Elysées avec
sérieux, application, comme une dernière étape de Tour de France, en peloton.
Le soir, à la télévision, j’ai vu Robert Poujade, mon préféré à cause de son talent oratoire, coincé entre Malraux et Debré, tous deux enfiévrés, éméchés, à moitié déjantés. A les observer, je m’en voulais d’un manque de ferveur. Je rougissais de mon assiduité d’élève trop sage. Pas grave. J’étais la bleusaille d’arrière-garde. De Gaulle était remonté sur son cheval.
Le soir, à la télévision, j’ai vu Robert Poujade, mon préféré à cause de son talent oratoire, coincé entre Malraux et Debré, tous deux enfiévrés, éméchés, à moitié déjantés. A les observer, je m’en voulais d’un manque de ferveur. Je rougissais de mon assiduité d’élève trop sage. Pas grave. J’étais la bleusaille d’arrière-garde. De Gaulle était remonté sur son cheval.