Une glace bleue

L’instant d’avant, l’éternité, la gloire d’été, le temps défait rayé d’un trait. Sur l’oreiller repose une joue, un derrière en bataille, le froid fou d’un amour. Dans l’embrasure du ciel vert, les couleurs sont des flèches. Les brûlures d’une chair ciblent une aile indocile, ici-même un mail indicible. Le jour se noie, noircit sa joie dans une date écarlate, la ligne de sang d’une mer. Je garde, regarde à deux fois, le secret de mon roi. J’ai lu Beckett et les dévolus qu’on jette. Quoi d’autre, si ce n’est, si ce nez en l’air, le temps d’un visage. Sur son front manuscrit commencèrent les baisers d’un père. Rude est la ronde, le vieux pneu d’une solitude. La nuit je mens, j’entends un cri kabyle, je sens la soie du soir, j’oublie la ville, les horreurs du quai de gare. Je veux une glace bleue de la couleur des yeux du monsieur.