Figures pétrifiées, stoppées devant la porte écaillée de la ferme des pères. Gardiens mauvais d'un lancinant automne. Sa lumière de rouille ordinaire glissait sur leurs bouilles réfractaires. Il n'y a rien de libre dans l'équilibre. On est crispé sur le guidon.
mercredi 22 juin 2011
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