Il faut que la justice

22 avenue Foch, une adresse qui fâche. 22 ! Ne voilà pas les flics ! Le sieur Epstein est large d’esprit, invente une sorte de relativité dans les ébats physiques, la friponnerie, l’orgie pédophile. Lang, pas l’Allemand, l’autre, pas Fritz, a besoin de fric, d’une berline convenable, d’un chauffeur, bref le minimum syndical qui sied à son rang. Eh bien, Jack fraie avec Jeffrey qui éponge les notes de frais. Jack le gérontocrate, qui trime pour arrondir sa misérable retraite, joue au black jack avec l’argent de l’Etat, toujours bon prince. Il s’amuse comme un petit fou, avale les petits fours, laisse l’ardoise à l’Etat copain des coquins, nique Nicolas qui paie à tire-larigot. La vie paradisiaque du vieux Jack conduit tout naturellement aux plaisantes Iles Vierges, en pleine mer des Caraïbes, havre fiscal de tout repos où est gentiment domiciliée sa petite affaire de bienfaisance avec Jeffrey. Macron aboie. Il faut que la justice fasse son travail. On s’égosille, on s’époumone, on le répète à longueur de journée. Les boulangers font le leur sans qu’on ait besoin de leur rappeler tout le temps.