Les transats jaunes fluo du petit jardin de curé. Le jour n'en finit pas de durer. Les guêpes se plaisent au voisinage des tilleuls. Place de la Pyrotechnie, on hésite sur le nom des ethnies.
Les reliques d'Etienne se mêlent à celles de Laurent. On stocke la sainteté comme des données de société.
Rue Bourbonnoux, anciennement des Bonnets Rouges. Maisons pastels à pan de bois, de guingois. Ruelle dégringolée, pavée des meilleures intentions de la noble confection. Le vitrail est une manière d'étourdir le soleil.
A l'étage, la télévision rate l'image. S'essaie à sa multiplicité d'insuccès. Notre art de samedi soir, matin, midi, nul ne songe à le confier au soin précis d'un juste artiste.
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