Je regarde la minuscule masure de pierre, porte verte, rectangle de couleur et lucarne borgne à gauche. Trois pins déglingués qui encadrent une mer bleue, piquetée de petites barques hésitantes. L'hôtel de plage craque des premiers bruits du jour, éprouve ses articulations rituelles de vieille baraque.
Le soleil chauffe la joue, démange la pointe des coudes. Savoir jouir. Autrement plus calé que de laidement travailler. Pas facile de se faire accepter, d'apprivoiser l'inutile. L'étrangeté fait aboyer un chien.
Je songe à Dominique de Roux: "On fait des batailles de pamplemousse. Je voudrais que vous voyiez". Il taillade le dos d'une carte postale. Il écrit sa joie d'enfant à ses parents vivants. Maison jaune est un texte d'automne. Il est fini le temps des cartes postales.
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