Feuillets sans beauté. Travail bâclé. La hâte du mot de journal contamine la petite plume de volume. L'ouvrier malhabile assemble ses voyelles comme un bloc d'automobile.
Il concasse les chromes sans souci du bas de casse. Un bruit d'usine exécute la phrase. Les cadences sont une offense au silence. On ne lit que des délits. La langue d'ici baigne dans son cambouis.
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