Le pays est une poudrière jaune fluo, un quartier difficile
élargi, une sorte de banlieue parisienne de non-droit, inflammable à la
première étincelle.
La guérilla civile, prédite par Collomb, bivouaque sur
l’asphalte, s’installe dans les régions en révolte.
Face au peuple enraciné dans un terroir, le président est
hors sol.
Un mort, des blessés graves. Monde de brut, univers de
brutes. Un gilet jaune est fauché. Des flaques de rouge résultent des hausses
de taxes. Le sacrifice d’une pauvre femme est le prix d’un sentiment
d’injustice généralisé.
Macron fait le dos rond. Arrête les selfies, Manu ! C’est la vie du pays, la paix d’une nation, où l’on s’entretue, qu’il faut rétablir illico presto.
Macron fait le dos rond. Arrête les selfies, Manu ! C’est la vie du pays, la paix d’une nation, où l’on s’entretue, qu’il faut rétablir illico presto.
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