La serveuse rigole. Jeune, vivace, à sa place. Fessier bombé cantonné dans un jean. Souriante oublieuse des cocas rondelles. Nous avons dévalé des pentes bosselées, introduit nos skis dans des rails de neige. La montagne saigne, à même le roc.
Il fait froid malgré le soleil roi. Les bambins à casque dégringolent en file indienne. Mes poignets ont rougi. Je commande un Negroni. L'alcool anglais ne fait qu'une bouchée de l'espiègle campari. Je bois sans loi. Transat à la terrasse du Fitz Roy. Je vole du temps au marchand d'agrément.
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