C'était aujourd'hui

C'était aujourd'hui. Un jour comme aujourd'hui. Le quatrième jour du quatrième mois. Isidore, saint du calendrier, est un nom de valet de pied. Isidore Ducasse était né du même soleil, pareil qu'aujourd'hui, dans un semblable bruit d'os. Isidore Ducasse, faux comte de Lautréamont, meurt à vingt-quatre ans au champ d'honneur des Chants de Maldoror. 
C'était aujourd'hui. Maman s'est dressée par fierté malgré la contrariété des années. La dernière fois d'une femme de foi. Ses jambes tachetées ont hissé son visage à hauteur de Jupiter, sur le quadrangle de tricot vert. Elle rit à ses acrobaties de tapisserie.
Elle est debout, en joue. Elle oppose un corps de cristal à la métamorphose murale. Elle est frêle comme une grâce du ciel. Elle est en première ligne, vêtue d'amour et de courage, couturée de partout.
La nuit va tomber comme un rapide verdict. Maman chute sur la table en bois brut. Elle se fracasse le visage, voit la mort en face.
Elle a salué sa maison, l'auditoire de sa mémoire. Ses yeux bleus ont imaginé l'adieu. La porte de l'entrée a grincé. Un rayon de soleil a jauni les carreaux. Je l'entends m'exhorter à lui tenir compagnie:
- Vous devriez venir, c'est le paradis !