Les ecchymoses du factice

Les ecchymoses du factice C’est l’histoire du désespoir d’une déesse poire, lâchée dans un loft, pourrie par la nuit, ses spectres, ses dorures, ses menteries, la chiennerie qui jappe dans l’arène. C’est l’histoire d’une petite fille de Français moyens, jolie petite Sheila d’aujourd’hui, sans chichi. On connaît la chanson. Loana est avenante, pulpeuse, ordinaire. Gentille et bonne poire. Elle veut croire à la gloire, la faucher aux affiches. Sans se prendre la tête. Sans se casser la nénette. Etre heureuse comme une shampouineuse. La pas même starlette est victime du miroir aux alouettes, qui court les rues de la société, qui traîne tard en quête de dollars. Elle est l’accidentée d’une cruauté téléréelle, la dépouille des charognards qui planent autour de son corps. Loana s’est décomposée. Muette avec ses miettes. A deux pas de la Promenade des Anglais. Elle est morte, a verrouillé sa porte. Faute d’autre chose, à bout portant, criblée des ecchymoses du factice.