Le coaching du soleil

J'hésite à dessiner des lettres. Mes voyelles font des taches sur la nappe. Mon doigt glisse sur la page. Il s'affaisse sur le papier glacé.
Je suis boxeur de second ordre, tassé dans les cordes. Je suis sonné d'uppercuts. Le soleil chauffe ma nuque. Je sens ma peau, pas mes mots. J'éparpille mes vertiges.
L'ombre et la lumière sont les écritures que je préfère. Le coaching du soleil ne me dit rien qui vaille. Je m'emberlificote dans un coin du ring. Je suis secoué de brutalités de gendarme.