La nation est
charcutée en grasses régions bouffies. On dirait le jeune continent d’Afrique
tranché au couteau, délimité à la règle. La bête pantelante est faite de treize
quartiers numérotés. La région tricolore est une songerie de colon géomètre,
une fantaisie de boucher dépeceur.
La démocratie se
dégourdit les chevilles à l’intérieur d’un arbitraire bornage. L’électeur
jogge, vote dans son parc. On interroge les urnes d’un peuple en treize
morceaux. La géographie de cadastre est un latin de cuisine. Il n’est parlé que
par ses curés mal lettrés. Chaque chef d’un bout de puzzle sourit à sa parcelle
de peuple.
Vite on vote. On
dépose un bulletin mais pas les armes de poing. L’adjudant catalan ceinture son
imper à épaulettes. Il braille national, exhorte à la guerre totale. Le
président du Bourget, gai comme un pinson, pilote un porte-avions. Il jubile au
large de la Libye. Les batailles sans merci sont les plus beaux jours de sa
vie.
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