La Marseillaise a
pris comme une mayonnaise. On la
chante dans les mosquées, les minarets et les dancings sonorisés. Le ministre
premier a une mine de crevé. Les grandes mâchoires entonnent leur chanson de
guerre, l’hymne au sang impur des
belles étrangères. Le ministre premier a une figure de déterré.
Il est disc-jockey,
chef de chorale, agitateur de drapeau national. Il est blanc comme un linge, leader
de bleusaille, moins rouge que les rougeauds patriotes qui votent faux. Il
tremble dans un petit corps tricolore à la grand’messe du vingt heures. Le
ministre premier donne une consigne d’orientation comme un évêque sa
bénédiction.
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