C'est un livre, couleur miel de missel. Avec de petites plumes soyeuses en guise de marque-page. On ouvre au hasard comme on tranche une pomme. On feuillette le bouquin robuste. On lit la distribution des parties de chasse, la colonne des rôles de la comédie humaine. En bas de page figure le tableau, le nombre de perdrix et lièvres. De temps à autre, une caille, un pigeon se glissent entre les carreaux.
Je cherche ce livre d'écriture manuscrite, rédigé de main de père. Il est perdu. Abandonné à la poussière. Je le suis tout autant sans ce grimoire aux odeurs de cartouche.
Si d'aventure je mettais la main dessus, je retrouverais la bougie des années fichues, le goût des illuminations.
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