Il y a plus de quarante ans, ma grand-mère est morte. C'était hier. Dans sa petite maison, à l'étage, vue sur la verdure. Le curé du village lui avait dit de s'en aller sans s'aimer. J'étais troublé qu'il professât la haine de soi.
Fille du coin, Monique accompagna ses derniers jours. Gouvernante, bonne à tout faire. "Camériste", selon papa. Elle cria sa douleur dans le grand ciel d'août. C'était une sonnerie stridente qui se planta dans nos chairs. J'imaginais le hurlement d'une louve. J'ai su d'instinct l'absolu du chagrin.
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