La paille est ficelée aux heures d'été. Ligotée au petit matin dans les champs silencieux. C'est un cirque insolite à mille roues immobiles. Temps d'attente d'un étang, d'une mer rouge. Sainteté du coquelicot, cheminant dans la pierre.
Au sud, la couleur retourne à ses pinceaux. Un grand gars s'embrouille dans sa musique. Baragouine le chant des oiseaux. Saute, fait l'aplat sur la terre.
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