Comme un pain tiède dont nous goûterions la saveur de blé, l'âcre poussière des moissons. Ce temps lent, à mille nuées d'éternité, je me l'octroie sans réserve comme un roi d'autrefois.
Manquent les largesses d'une sagesse à couleur capucine, la muette interrogation du bâton de vieillesse. Manque une syllabe chuchotée au creux d'une oreille.
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