Mademoiselle Grimaud

Le mauvais rire d'avril s'échoue dans les eaux jaunes d'un vin de Sicile. Je trinque à la fièvre du corps. Je rassemble mes épithètes. Je revois l'ingommable image dans ma tête.
Ils lèchent son échine de fille offerte. Ses lèvres rutilent de plaisir. La beauté se rassasie de cruauté. L'artiste exaltée se nourrit du silence triste des loups. Un même feulement rauque incise le concerto de Rachmaninov. La brusquerie de l'oeil déjoue la mièvrerie des mails. N'est sauvage que la rage d'un premier âge. Les voyelles se fourvoient à commenter la voix. Mademoiselle Grimaud répugne aux mots sans écho. Aucun lexique ne domestique la musique. Elle règle le tabouret, toise le Steinway, se tourne vers la cité: "Aussi sot que de danser la sculpture".