S'installer dans l'oeuvre de Proust, c'est nager à lentes brassées dans une mer d'hospitalité, de délicieuse majesté. On fait la planche sur une cascade de phrases. Sentiment de fraîche liberté à s'abreuver de beauté décalée, à cheminer dans une tête d'esthète.
Livre d'humour et d'exquise politesse. La Recherche, c'est simple comme bonjour. Elle réquisitionne les sens, en compose un bouquet de transparente intelligence. La prouesse de Proust se situe dans ses recoins de délicatesse. La désillusion court jusqu'à l'horizon, hante les pages du gros ouvrage.
La musique vient des syllabes dont les mots assemblés sont des couleurs, des soupirs de lumière, jetés sur la toile du souvenir. Phrase de soie dans une écriture de soi.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire