La petite boulangère mulâtre ne boude pas son plaisir qui est de sourire dans la lumière blonde de ses pains.
Splendeur dehors. Le toit du monde est un grand aplat de peinture jaune. Les parallèles ont des ailes. Impriment une géométrie des traces dans un ciel abstrait. Déposent l'échelle dans une gamme de vieux roses et de vents éventuels.
S'ébouriffe le bleu bref des genèses. Rougeoie sa joue d'oiseau de proie. Le ciel emmêle son récit indiciel dans la diagonale d'un réel marbré d'estafilades. Les griffures se croisent sur l'ardoise impure. On perd latin, Nord et conscience.
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